Neva
Боги, они далеко где-то... у них
интервью, песни, на худой конец
стихи, рифмы - ими забивают эфиры.
Без всякого чувства
вины, жду апреля, говоря другими словами -
теряю время. Убиваю его. Хороню там,
где сростаются бесконечность с
бесконечной тоской, с чувством самоиронии,
бог ты мой, третий год
ни о чём - ни шага вперёд /назад/

можно потерять смысл, можно
потерять силы. счастье, если вешать его
в граммах станет
велосипедной рамой. Большой и ненужной.
А пуще того время, которое завязали в узел,
становится просто кадром,
размазанным и нерезким, ты такой удалишь,
а потом заметишь.
Можно его отпустить, измерить, намотав
на палец, пережав так сильно,
что станет синим.
На полпути по дороге в ад оно закричит:
"отпусти меня, нам не по пути.
Ты смотришь назад - в лето..."

и лопнет струна.
оставив тишине своё последнее эхо.

Прости меня, девочка за цветы, за те,
что завяли, и за узлы, за те, что вязали,
за глаза, которые плакали,
я сейчас, как и тогда, чувствую тоже самое:
ты, девочка, навсегда
уменяодна. И за это тоже
прости. меня. и за вид из окна и
за звук в тишине, которого уже -
НЕТ.

Это была струна. И, наверное, был апрель...


Не потому, что земля кругла,
а потому, что плоска, как блин.
Я закрываю глаза и вижу тебя...с собой...
а смысл жизни лежит на поверхности...
глади морской.